cuerpeada

cuerpo que me domina, transgrede. Mi propia cárcel del alma domina y ejerce con dictatorial bravura una inercia inasible, una matanza.

Corporeidad que domina pensamientos y hablas. Cuerpeada, enteramente doblegada por este fascista dolor de cabeza.

El miedo en cada célula, abrazada como enredadera parásita, tomando de cada músculo un sorbo vampiresco de vida. Dolor.

Allí, en la profunda sensación del destierro, del desierto sobre el control del cuerpo, con la paliza latiendo en las vertebras.

Sangrando a chorros. Un dolor que se esparse como el olor del basural, como temblores que destruyen edificios. Con la fuerza imparable de un tsunami que avasalla toda clase de bienestar físico o mental.

Un fantasma que susurra al oido el inminente pasaje a la pesadilla. Si era rosa, se acabó, se tornó de un negro morado, en un coágulo de oscuridad tenebrosa.

La panza, el centro de la corporeidad, bien cerca del corazón se retuerce, un torbellino de tripas y visceras pareciera conjugar un laberinto, y al centro un minotauro endemoniado desfila con sus atemorizantes dientes, no dejando al aire circular, asfixiando toda salida.

Mentruación bendita que me atosigas cada 26 dias,

espero que sea mañana de una vez por este mes.

Del Miercoles de Cenizas

No sé meditar,

pero puedo mirar las hormigas

caminando

por la cornisa.

Se frenan

se hablan,

se besan,

parece.

Su carretera en la tapia

me anima

a inhalar y exhalar.

Nada mas,

por hoy,

inhalar,

exhalar,

y ver las hormigas pasar.

LibrosVerSusPantallas

La biblioteca es como un televisor apagado.

No tiene control remoto,

tiene un poco de todo,

política, economia, fantasia, datos,

todo lo que alguna vez me ha interesado,

o me ha dado curiosidad

en la última década y media

está metido en cinco cubículos

en el living en formato de papeles

escritos con tapas contenedoras.

Mi biblioteca no pide electricidad,

puedo leer de día.

Pero al lado hay un pantalla plana

con internet fibertel, el que no se corta nunca.

Y al lado un televisor con cable.

Entonces los libros siguen nuevos,

esperando.me desde hace tiempo.

Tengo muchos libros sin leer.

Sigo leyendo,

me gusta que en los libros no haya publicidad.

Pero no me resisto al estado de fundirse en isat,

de reirme demasiado con algunos blogs, chats, posts

y entonces pienso,

que todas esas palabras están en otro idioma.

Como zapping.

y eso es hegemonia gramsciana, está en un libro por ahí...

San Glases

Abro los ojos y el cielo se ve rosa, mientras preparo el desayuno se nubla, hermoso, un lunes bienllevado. Trabajo con el placer de percibir que en cualquier momento las gotas empaparán el aire de olor a tierra mojada. Pero no, de repente el sol de otoño desgarra el telón nuboso, vuelan los pájaros, es abril, el mes de las canciones. Sus rayos acarician las alas abrigadas, y vuelan los sacos y camperas. Veo uno a uno pasar los transeuntes respirando la luz, pateando algunas hojitas primerizas. La gran ciudad mediterránea se derrite con las caricias amarillas del astro, y yo me paro en medio de la calle, pongo la baliza y me cuestiono: ¿hasta cuando, dios mío, seguiré sin anteojos de sol?

Des.apego

El amor no es una mercancía, mi amor.

No te lo entrego esperando a cambio

ni la misma forma, ni los mismos modos.

Ningún amor se reduce a un contrato,

excepto el nacido del capital.

No elijo dártelo como un trueque,

te lo regalo.

Y a cualquiera que lo quiera

aquí lo tiene:

un amor que no es un bien de cambio,

amor como agua de vertiente,

que brota incansable de la montaña,

y te baña, te nutre o te hidrata

sin pedirte que luego la devuelvas

a su oscura cueva en el fondo de la tierra.

Mi amor respira el mismo aire

que el universo,

se expande, gravita,

de vez en cuando suspira.

Mi amor mas de una vez me inspira,

y no es tu culpa, ni tu premio,

ni tu cielo, ni tu comida.

No es mi mundo, ni es el tuyo

ni tus dramas, ni mis miedos.

Mi amor no es divisa,

no es un cheque, ni un derecho.

No es empresa, no es rentable,

Tampoco es mi vida,

ni los latidos de mi corazón,

ni la sangre de mis venas.

Es libre, le puse inmensas alas púrpuras.

Mi amor es un ideal comunista.

Por todo esto,

de tu parte, nada espero,

porque mi amor, amor, no es dinero.

La Carne No Se Apura

Estoy convencida de que en cuestiones de comida y de sexo nada debe ser apresurado. También entiendo que ambos comienzan desde el mismo momento en que la idea de co-m/g-er cruza por la mente.

Cada paso hacia esa meta es perfectamente cuidado. Si elegimos carne, no me lo discuta, mas vale dos kilos de vacío en una ardiente parrilla plena de brasas leñosas, con música y brebajes, a una plancha con dos bifes tapados con la tapa de otra olla, cocinados en 10 minutos, con el ruido constante del aparato este que se lleva el humo. Incluso el momento de la carnicería es toda una metáfora. Enamorarse del trozo de carne que aparece de la heladera de madera, verlo sumergirse en la balanza. Imaginarlo, humeante y dorado. Pagarlo. Llevarlo, ya es tuyo.Limpiar la parrilla. Hacer el fuego. Servirse un trago. Saborear el humo y la sed. Mimar las brasas. Dulce momento el de salar, sentir en los dedos la fibrosa sensación húmeda y contundente de la carne cruda. Despacio, acercarse a la parrilla y dejar caer sutilmente el precioso objeto en las ardientes rejas que lo separarán de las brasas durante un par de horas. Vibra, se siente un sonido suave: Fshhhhhhhh…

Cuando el primer beso espera, se construye, se imagina. Cuando los olores permanecen sin ser totalmente averiguados, largas investigaciones. Si miles de palabras ya rondaron, pensamientos, ideas, carcajadas. Si la imaginación ya está en huelga de tanto soñar el momento. La humilde sensación de la espera. La enorme adrenalina de no saber cuándo o cómo. Respirar el mismo aire, escuchar la misma música, sentir el mismo mundo. Saber un poquito de sus gustos, que sepa un poco de los de una. Imaginar, sin fundamentos, sabiendo que no será así. Y el primer contacto, el primer beso, las manos, el cuerpo, develar olores, sensaciones: Fshhhhhhhh…

El resultado es seguramente una gran co-m/g–ida. Inolvidable. Memorable. Glotonería en su máxima expresión. Orgasmos múltiples.

De Canciones y Cocinas

Dice que como sabina

se envenena con

cada beso que da.

Y sin antídotos, expira.

Fabrica bombones

que recuerdan

la ruta insólita

del salmón

para llegar a la pasión.

De los cantautores,

de por qué no podemos

darle al amor tan sólo

una chance más,

estando bajo presión;

de los dulces sueños

donde algunos

quieren usarte

y otros ser usados por

vos.

De la lluvia

fresca de verano,

fabricando almíbar

con la rústica

caña de mis años.

De cada vez

que sale el sol

y nunca está.

De de dedo,

de daniel

de decir lo no dicho

y hacer explícito

lo implícito.

De usar dedales

para no sangrar en

el pinchazo

de sus tallos con espinas.

Del soldado huidizo,

libertino, enamoradizo,

que entiende las señales

del comandante de campo,

y se protege

para las mas crudas

batallas del invierno.

Del aroma del tomillo

entre mis dedos,

de la velocidad

del viento entre

los cuerpos.

De las canciones

y las cocinas

con su explosión de

sublimes sensaciones

en las entrañas.