martes, agosto 31

Fiebre



Fuego
de ausencia
de abstinencia
de independencia

Fiebre de amor.

Lava ardiente,
agua salada.

Mi cuerpo
es el laboratorio
donde la tormenta
de mis emociones
transmuta una
metamorfosis
climática.

lava ardiente,
agua salada,
pudredumbre.

Limpia
que
te limpia
agosto,
el mes de
la Pachamama

domingo, agosto 29

Soñadores, Como mi Papá


Suspiro su ausencia
canto sus letras,
y me llena de mensajes,
rodeandome de sus miradas
su experiencia,
su juventud setentista,
sentidísima.


Tres veces se escucha
Armando Tejada Gomez
como amigo, como profeta,
y en mi, que hace semanas
que me acompaña la negra
con el niño en la calle:
porque recuerdo cuando,
en un domingo electoral,
me llevó mi papá
a votar y escuchamos eso
del disco Cantora
que su hijo, mi hermano,
le habia regalado por su cumpleaños.

Lloramos juntos por cañada,
cerca de algun lugar
donde seguramente hacía
unas decadas tiró alguna pedrada
revolucionaria.
Y me dijo enojado cuando pregunte
quien escribio la letra:
"¡yo te regale ese libro! ¿no te acordas?"
y yo le dije, "¡claro que me acuerdo!",
pero la verdad es que yo no
lo había leído completo, nunca.

Poco mas de un año despues
Cuando volví a mi casa,
borrachísima,
despues de estar rodeada
de esas presencias tan de el,
de esa mixtura generacional
maravillosa, excitante
dulce y feliz.

Busqué ese libro,
Antologia de Juan
y leí la dedicatoria:

"con la esperanza de que poesías
como de la pag. 27 algún
día pierdan vigencia.
Con mucho cariño, un libro
antologico de mi juventud
con sueños.

papa"


No puedo explicar la gratitud
que hoy siente mi alma
hacia todas las almas
que están vibrando en esta dimension.


http://www.youtube.com/watch?v=40nuiWW59e0

martes, agosto 17

Epifanía

Ayer vi el futuro,
y me gustó tanto,
que pensé que hoy
no me iba a gustar tanto,
y me sorprendí
al disfrutar también
de mi presente.

domingo, agosto 8

Leonard Cohen - Chelsea Hotel

Acá No



Como rueda perpetua en mi cabeza
da vueltas,
brillan los rayos cuando ilumina-me
con su sonrisa.
Y suspiro como intentando vaciar el pecho
de noséqués
Camino y a mitad de cuadra recuerdo, me río, con ruido,
de algún comentario,
o también dialogo, discuto o transformo alguna
de sus -geniales- teorías.

Considero que ha sido una colonización
a través de sus sonidos,
que me invadieron las células , se endorfinizaron,
me llena el alma de nanoalegrías,
sin tocarme.

A veces, el aire tiene la delicadeza de rozarle
llega a mi nariz,
entonces un perfume entra en medio de la panza,
y se transforma en mareo.

Una canción del gurú de la música, Cohen,
el maestro de la poesía cantada, dice:
"somos feos, pero tenemos la música"
Cuentan que se la hizo a Janis Joplin, tras una noche juntos
en el mítico Hotel Chelsea, en Nueva York.
Eso se lo contaría desnuda,
pero con la contundencia de las señales de vialidad me dice:

"Acá no"

Y no sólo usted, ellos también.

Ahí No.

Me acurruco, con mis letras cascada.
Apago la activación endorfínica de su presencia.
Dejo ir a los cuchicheadores que día a día
me susurran que es Usted.
Y si el viento un día se cruza en nuestro camino
respiraré por la boca: y entonces no hay mareo.
Así es que me digo "ahí no".
Y se acaba.

Tampoco es que piense en Usted tan seguido...

(eso también es de cohen, de la misma canción, y también lo hubiera contado desnuda).

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