No podría escribir un gran poema,

ni un soneto tibio.

Ni las nubes violetas de noviembre

ni la luna ausente en noche estrellada

pueden dar fe, en esta instancia,

de un ápice de emoción en la palabra.

Congelada, abstracta, flotando, plantada

en un cielo urbano, con estrellas contadas.

No vengo a traer versos, ni sueños colmados,

no tengo ni un poquito de objeción a mi pasado

ni tiempo concreto de observar el futuro.

Me encuentro a la vera de la verdad rotunda

con la más concreta de las incertidumbres.

Hay un generador de amor en los huesos:

¡tengo un hijo y un perro! 

Pero así como los grillos cantan su pesar

en las cañerías metálicas de mi patio
y su campaneo no resulta coqueto
ni armonioso

hoy no tengo versos 

ni poesía, sólo esta rara letanía

centrípeta, tormentosa, agotadora.

No puedo escribir un verso, ni un soneto

puedo apoyar los dedos en el teclado, 

y esperar con gracia postear algo,
lo que sea, hoy mismo. 

Sin falta, escribite algo.