Es Pera

No espera el granjero

que de la tierra seca

salga un brote;

ni del cielo azul

un gota de agua.

No se espera

estar borracha

sin tomar vino.

Ni verdades

de un curriculum.

Ningun ateo
sueña con la ayuda
de Dios,
ni el futbolista
lesionado
hacer un gol.

Nadie espera nada

de la nada.

Mucho menos yo

podría esperar

tu amable llegada.

Ni del banano
una pera,
ni de la noche
broncearme;

ni de tu corazón
piedad.

Porque simplemente,
no tenés ni en el pecho
ni en la espalda,

corazón ni entrañas
tenés una pera podrida
que te funciona de alma.

Es así

Una maraña de historias entretejidas, desteñidas, deshabidas.

larga un hilo degarbado

y lo tiro

se desarma

mas se anuda

más se desgarra.

Esa antigua desavenencia entre realidad y fantasía

me confunde, me extraña;

me anulo,

no hay aire,

no es cierto.

No puede ser cierto.

No quiero que sea así,

lo niego.

Quiero que sea distinto pero se empaca, 

no hay vuelta

es simplemente así

y no de otra manera.

No cambia,

no cambiará

es así
siempre 

y no

de 

otra

manera.

Nublado

Fueron cuatro días sin sol

al quinto salió

y por la noche

me encuentro

de nuevo

con el cielo violeta.

Supongamos que la ropa

tenga mas usos

escondidos,

lo intentamos.

Esperanzados con sicofármacos

suponemos que

este otoño

no vendrá tan lagrimeado.

Como no se acabó el mundo

damos por sentado

que este es

definitivamente

nuestro año.

Y cae de nuevo

otro día nublado,

los rocas menguantes

en la billetera...

por no decir contados.

La neura de mami,

al palo.

El principe azul 

es un simple guaso,

mambeado,

como todo

ciudadano. 

Ya estamos en marzo,

se viene el otoño

los sueños de cambio

amarillan los tejados.

La realidad, 

de nuevo,

destroza el espejismo

imaginario

que el año nuevo

y el verano

prometieron

a destajo.

Vuelve la piel blanca
el frío por la mañana

el acolchado de pluma

el saquito de lana

y la cruda realidad

del alma:
este año tampoco

será una ganga.

No podría escribir un gran poema,

ni un soneto tibio.

Ni las nubes violetas de noviembre

ni la luna ausente en noche estrellada

pueden dar fe, en esta instancia,

de un ápice de emoción en la palabra.

Congelada, abstracta, flotando, plantada

en un cielo urbano, con estrellas contadas.

No vengo a traer versos, ni sueños colmados,

no tengo ni un poquito de objeción a mi pasado

ni tiempo concreto de observar el futuro.

Me encuentro a la vera de la verdad rotunda

con la más concreta de las incertidumbres.

Hay un generador de amor en los huesos:

¡tengo un hijo y un perro! 

Pero así como los grillos cantan su pesar

en las cañerías metálicas de mi patio
y su campaneo no resulta coqueto
ni armonioso

hoy no tengo versos 

ni poesía, sólo esta rara letanía

centrípeta, tormentosa, agotadora.

No puedo escribir un verso, ni un soneto

puedo apoyar los dedos en el teclado, 

y esperar con gracia postear algo,
lo que sea, hoy mismo. 

Sin falta, escribite algo. 

Duelo

Extraño tu mirada

tu estar quieto

tus gritos de gol

tu fútbol incesante

tu música en las paredes

tu llanto dificultoso.

Extraño tus cartas,

la única instancia 

en que podías

demostrar afecto.

Me sigue resultando

tan extraño mi mundo

si vos no estás.

Te imaginé amable

devoto de mi presencia,

cuidándome como nadie

nunca lo hubiera hecho

jamás.

Sentí tu presencia

como el centro

de mi universo.

Fuí todo lo que creí que querías

aún así no me amabas

o no se notaba,

hasta que mis enojos

me devolvían

la plena seguridad de tu cariño.

Pero me lastimabas,

cada vez que me descuidaba

algún daño nos encontraba

entre reproches desentendidos.

Te sueño, te reinvento,

me desvelo,

te lloro con excusas,
porque al final
¿cómo podría llorar 
un no sé qué?

¿Y si fueran mis excesos?

¿Nací mal?

¿Nada fue suficiente?

Porque nada que yo hiciera

me otorgaba un gesto de amor,

ese eterno supuesto.

Nunca me dijiste que fuera linda,

ni inteligente,

nunca me sentí tu preferida.

Me decías que artisteaba;

me apodabas urraca

-¿no encontraste un bicho

más feo y despreciable?-

Te ofuscaban mis lágrimas

te violentaban mis reclamos.

Yo no sentí que me cuidaras

creo que me despreciabas,

¿por qué te di tanta bronca?

Me dolés en la frente,

la nuca y la espalda.

Me dolés en las muelas,

cuando la noche salvaje

se hace eterna.

Me dolés alma, cuerpo,

aire, suelo, cielo y viento.

Nunca nos llevamos tan bien

como ahora que estás muerto,

y pese a los mil días que te fuiste

aún me duelo, papá.

Soltar

Renuncian las nubes a las gotas,
que mojan la tierra
y transforman las semillas.

Renuncia el pincel a la pintura
dando forma perfecta
a una realidad distinta.

Renuncia la luna
cuando llega el día
renuncia el sol cuando
llega la noche.

Renuncian los úteros
a llenarse de vida,
una vez al mes.

Renuncia el invierno
cuando llega el verano,
renuncian los empleados
cuando se sienten explotados.

Renuncia sin llantos,
sin muertes,
apacible y tranquila.

Renuncia natural
no exigente
renuncio sin miedos
renuncio con tiempo.

Abandono, bajo los brazos,
ya no me esfuerzo
renuncio sin tiempo
sin sueños ni desvelos.

Solamente renuncio,
y quizás así
llegue algo nuevo.

Dosmilnosé

Dice no sé el dosmildoce.
Caótico, imperante
determinante
y ante todo
desestructurante.

No sé qué tiene
este año místico
realmente
Agita las cocktaileras
emocionales,
nos hace tragos
que provocan
mareos, desbordes.

El pueblo del enojo,
el amor instaurado.
vamos por la cornisa
rogando que no nos empujes
dosmildoce.

Te llevás niños,
volviste loco a mi amigo
volviste muerto al maestro
tu mensaje y tu cambio
es inevitable.

La noche se hace día,
la luz llegará mañana
y mientras tanto
nos debatimos
entre el sueño
y la pesadilla.

Aquí en la vigilia
los fríos incesantes
los calores extremos
las lluvias sempiternas

No sé que sos dosmildoce
No creo seas apocalíptico
nunca adherí a los catolicismos,
No vendrás en jinetes
pero sos tan dosmilnosé
que hasta creo probable
que tu mano sea la que mande
siglos de mangiahostias
a la banquina.

Poderoso dosmildoce
te pido: ¡sé piadoso!
Algunos todavía
estamos acomodándonos
del virulento dosmilonce.